15. Januar 1929

Eugen hatte damals einen Erbonkel, den er manchmal besuchte. Besonders im letzten Monatsdrittel. Ich durfte ihn manchmal dabei begleiten und lernte so den Erbonket kennen.

Er lag seit 7 Jahren - sieben Jahren! - krummgezogen von Gicht im Bett. Sonst stand er im Ruf, seine Jugend genossen zu haben. Er lebte also hauptsächlich von Erinnerungen. Seine Einkünfte hätten ihm erlaubt, auch in der Gegenwart und von Tatsächlichkeiten zu leben, aber dem widersetzte sich, wie gesagt, jene Allgemeinkrankheit, die sich hauptsächlich durch schmerzhafte Affektion der Gelenke kundgibt und auf der Ablagerung harnsaurer Salze in den Gelenkknorpeln und den umgebenden Weichteilen beruht.

In denjenigen Tagen des Monats oder Vierteljahres, wo ihm besagte Einkünfte in barer Gestalt besonders stark zuströmten, stand bisweilen, wenn wir zu zweit an seinem Bett saßen, die Nachttischschublade offen, und unsere gierigen Blicke verrieten ihm die Gedanken, mit denen wir die dort gestapelten Banknoten umgriffen.

Er pflegte dann die Weiche der Rede auf einen gleichgültigen Gegenstand zu stellen. Aber als mich Eugen einmal allein am Krankenbett hatte sitzen lassen, öffnete mir der Onkel sein Herz.

Er zog die Schublade auf und zeigte auf ein Notenbündel.

„Zehntausend Franes,“ sagte er. „Was bedeutet das Ihnen, und was bedeutet es mir!“

Ich wollte ihn nicht betrüben, indem ich an sein Gebrechen erinnerte, das ihn von der Festtafel des Lebens verwies. Ich suchte in Worte zu fassen, was ich schon über die Macht des Geldes an sich gelesen und mir zurecht gelegt hatte. Geld ist Macht, nicht wahr ....

„Jawohl,“ unterbrach er mich, „und Zeit ist Geld, nicht wahr. Ich weiß, was Sie sagen wollen. Zeit ist Geld, wenn in der Zeit die Gelegenheit liegt, Geld zu verdienen. Und auf die Macht, die im Gelde liegt, pfeife ich, wenn ich nichts davon habe. Was kauf ich mir dafür, wenn ich die Macht besitze, die ganze Welt zu meinen Füßen zu zwingen, und ich kann mit der hübschen Steuotypistin, die ich einmal kaunte, keinen Ausflug mehr an den Ringelbour machen oder nach Buschland oder Belair.“

„Dafür ....“ wollte ich ihn trösten.

Er ließ mich nicht ausreden und lachte, nicht ganz skeptisch, es war ein wenig Milde und Güte in seinem Lachen.

„Dafür können Sie und Eugen ... ich weiß schon. Ich geb’s ihm ja gern. Manchmal. Nicht immer. Wenn es mir einigermaßen gut geht, wenn die bösen Heinzelmännchen in meinen Gelenken sich manchmal zum Schlafen hingelegt haben, dann meine ich, wenn es so weitergeht, in drei, vier Wochen, zwei, drei Monaten, kann ich wieder aufstehen und mich in ein Auto setzen und an die Mosel oder Sauer fahren, oder in den Grünewald - - ohne Daktylo, natürlich, was glauben Sie! Aber mal wieder hinaus! Dann fällt es mir schwer, Ihnen sag ich es, dem leichtsinnigen Huhn von Eugen Geld zu geben. Fast als ob sich mein Vorrat erschöpfen könnte und ich auf dem Trocknen säße, wenn es. einmal drauf ankäme. Dann steigt in mir wieder eine Art Neid und Eifersucht, ja, Wetteifer auf, als ob ich ihm zeigen könnte - wie sagt man schon? - was eine Harke ist, oder wo Barthel den Most holt. Ich armer Gichtikus! Aber egal, es hat sich doch wieder was geregt im Odenwald, und das Geld hatte für Stunden oder Tage für mich wieder die Bedeutung, daß es ein Extrakt ist, eine Konserve, die man nur in warmem Wasser aufzukochen braucht, damit zuckendes Leben daraus wird. Sie können mir das nicht nachfühlen. Aber mein Zustand mißt sich daran, wie ich zu meiner Schublade dort stehe. Das heißt, wenn grade Geld darin liegt. Manchmal sind mir diese geschmacklos bedruckten Papier-Rechtecke weiter nichts, als eben Papier, mehr oder weniger mit Bazillen eingefettet, etwas, worüber man die Achseln zucken möchte, wenn es nicht so wehe täte bis in die dicke Zehe hinunter, eine der vielen öden Lächerlichkeiten, um die sich die Welt dreht. Das sind für mich böse Zeiten. Dann bin ich virtuell abgeschieden, vom Leben losgelöst, außer jeder Solidarität mit der Menschheit.“

„Dann sind Sie wohl in dem Zustand, in dem mein Freund Eugen die größten Chaneen bei Ihnen hat.“

„Vielleicht. Vielleicht empfinde ich es dann als eine Rache am Schicksal, daß mit dem Geld, von dem ich keinen Genuß haben soll, wenigstens ein anderer sich einen frohen Tag machen kann. Aber dann lauert im Hintergrund wieder die Heidenangst, es könnte einmal dahin kommen, daß ich selber ... ohne Heller und Pfennig daläge ... na, Sie kennen ja die Psychologie des Geizes. Und doch! Wenn ich es recht bedenke, es ist doch schade um die Festtafel, die uns der Himmel deckt, wenn sich ein Hungriger nicht daran setzen kann, weil er das Geld für die Zeche nicht hat. Es sitzen schon so viel Überfressene daran, daß der Gastgeber es wirklich verdient, auch einmal Kostgänger zu haben, denen es tüchtig schmeckt. Wissen Sie was, morgen ist Sonntag, hier, nehmen Sie! Geben Sie Eugen die Hälfte. Hat er noch das lustige Bank-Girl, das beim Lachen immer so die Augen zukneift, als wollte es damit Kirschkerne fortknipsen, und mit dem er im Sommer Sonntags in den Bourscheider Mühlenteich schwimmen geht? Und wie geht es Ihrer Kleinen ... was? ... untreu? ... herzliches Beileid. Aber es wird sich schon eine andere ... bereits da? Na also, vergnügte Feiertage. Aber Eugen sagen Sie .....“

„Ich weiß schon. Adien, tausend Dank!“

„Und Bericht erstatten ....!“

Aber ich war schon draußen.

Der Erbonkel hat dann eines Tages seine Pflegerin geheiratet und nach drei Monaten das Zeitliche gesegnet, nachdem er seiner Frau sein ganzes Vermögen verschrieben hatte.

Eugen mußte dann sehen, wie er mit der Taute zurecht kam.