18. Oktober 1921

In Hollerich kreisen die Karnssells, die Klänge der Vaise Brune schwebe: dazu klebrig durch die Nacht, während am Himmel die blanke Mondkugel sich langsam mit dem Erdschatten überzieht, bis unten nur ein schmales Lichtsichelchen übrig ist. Aber wer hat für eine Mondfinsternis Augen, wenn die Karussells kreisen!

Das Karussell ist das Reitpferd, das Automobil, das Flugzeug des Volkes. Es übt einen Zauber, den ihm keiner nachmacht. Eine Kirmes ohne Karussell ist eine Landschaft ohne Fluß. Es gibt Dir das Gefühl der vornehmen Fortbewegung, während andere stehen und gaffen. Du bist Sonne und Planet zugleich. Gradeaus fahren und fliegen ist schön, aber im Kreis fliegen, ist schöner. Dem Kreis wohnt ein geheimnisvoller, kosmischer Reiz inne, ein Ewiges und Insichgeschlossenes, ein Unendliches und dabei heimisch Beruhigendes.

Noch ein besonderer Zauber liegt im Karussellfahren. Während Du im Sattel eines feurigen Rappen oder Schimmels oder auf dem Plüschpolster eines phantastisch ausgestalteten Märchenwagens rund herum gezogen wirst, spürst Du in Dir eine seltsame Kraft, die Dich aus dem Kreis hinauszieht, gegen die Du Dich sanft zur Wehr setzen mußt, die fast so stark wird, wie der Zug nach vorwärts. Du fühlst Dich zentrifugal hinausgedrängt aus dem Kreis, den Du beschreibst, gestirnhaft hineingezogen in das Kräftespiel, das im unendlichen Raum die Welten bewegt. Aber Dein Roß und Deine Galasche geben dem Drang ins Unendliche nicht nach, die geheimnisvolle Kraft stirbt in Deinen Nerven, ohne sich auswirten zu können.

Da erfand einer das Karussell, an dem die Sitze nicht mehr fest sind, sondern frei schwingen. An langer Kette ist ein primitiver Sitz befestigt, und in diesem Sitz fliegst Du vom Zentrum ab, soweit die Kette reicht. Die Fliehkraft ist nicht mehr an einen festen Fleck gebannt; sie liegt zwar an der Fessel, aber die Fessel ist locker. Du fliegst wirklich. Je rascher der Motor das flimmernde Zelt des Karussells herumwirbelt, desto weiter und schneller wird Dein Flug. Das ist das Ideal. Die Schleuderkraft umhüllt Dich, füllt Dich aus, nimmt Dich hin, Du fliegst wie an der Schwelle der Unendlichkeit vorbei. Alle Erdgebunden- heit liegt weit unter Dir. Alle Kraft, in der Du schwingst, dünkt Dir eigene Kraft, und Du wirst mutig, übermütig, ausgelassen.

Schon beim Zusehen merkst Du, wie dieses Fliegen auf die Fahrgäste wirkt. Daß sie nicht mit Flügeln schlagen, ist alles. Die Mädchen lassen ihre seidenbestrumpften Beine in sanftem Gleiten nachziehen, wie die Reiher und Schneegänse, die Burschen tun heldenhaft, greifen nach den Nachbarinnen, hängen sich an sie fest und schleudern sie in kühnem Schwung in den Raum.

Und die Orgel füllt die Nacht mit den Klängen der Valse Brune, und der Erdschatten überzieht langsam die Mondkugel wie mit dunkelbraunem Seidenschleier, und das ewige Weltkarussell dreht sich über der Hollericher Kirmes nach denselben Gesetzen, denen das Karussell mit den fliegenden Sitzen und den jauchzenden Menschlein darin gehorcht.